Estación de paso

    Siempre le habían gustado las películas en blanco y negro sobre la América de la Depresión. En especial, le gustaban las que en algún momento el protagonista, por alguna razón, se subía a un tren de carga, casi siempre en marcha, y se alejaba del lugar. El vagón casi nunca estaba vacío. En él solían viajar otros buscadores de fortuna, maleantes o desgraciados en busca de paisajes. El suelo estaba cubierto de paja, porque a menudo eran vagones de transporte de ganado, y si hacía mal tiempo o el tren corría mucho, el portón lateral se cerraba deslizándolo hacia un lado. Luego, dentro del vagón, la vida continuaba por nuevos derroteros en espera de la tierra prometida. A veces había confesiones, o peleas, o besos, o siestas reparadoras. A veces se compartía algo de comer o de beber. A veces había muerte, pero el vagón estaba lleno de vida. Fuera lo que fuera, el tren seguía su curso inexorable hasta la estación de destino.

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